Die Straßenbahn war viel zu teuer: Seit März 50 Pfennig für Erwachsene auf dieser Teilstrecke, 30 Pfennig für Kinder. Das wären 1,70 Mark »einfach« gewesen für die Familie, 3,40 Mark hin und zurück. Undenkbar! Geld, das im Hause Grundig dringend gebraucht wurde für Essen, Miete und Kleidung. Und wozu hatte man Beine ?

Es war das letzte Mal, daß die vier Kinder ihren Vater sahen, an seinem 41 Geburtstag. Als Mutter Marie an diesem kühlen Abend des 14. Mai, eine Woche vor Pfingsten, wieder zur Flurstraße ging, diesmal allein, blieb ihr nur noch der Abschied von ihrem toten Mann.

Einen Tag später bestätigte ihr der amtliche Totenschein Nr. 1081, unterzeichnet vom Standesbeamten Weiß, das Unfaßbare.

Marie Grundig, Witwe mit 39 Jahren, vier Kinder ohne Vater: Maxi, vor einer Woche 12 geworden, Minna 11, Agnes 10, Klara 8. Wie sollte dieses Leben weitergehen? Wovon denn leben?

Die Antwort auf diese Frage entschied wenig später darüber, was aus Max Grundig werden sollte. Der frühe Tod seines Vaters bestimmte seinen weiteren Werdegang ...
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Der Erste Weltkrieg grub tiefe Spuren, die Reparationen des unseligen Versailler Friedensvertrages zwangen Deutschland in die Knie. Die Sieger forderten, was der Besiegte nie bezahlen konnte.

Das Geld verlor von Tag zu Tag an Wert, die Mark wurde an der Schweizer Börse gerade noch mit 7,8 amerikanischen Cents gehandelt. Die Politik verlagerte sich vom Parlament auf die Straße, und die Wirtschaft ging mehr und mehr am Stock. Die nahende Inflation war nicht mehr zu übersehen.

In Berlin verjagte der Kapp-Putsch die Reichsregierung nach Stuttgart, und nur ein Generalstreik der Gewerkschaften rettete sie vor dem Sturz. Im Ruhrgebiet revoltierten die Kommunisten, und im Münchner Hofbräuhaus verkündete Adolf Hitler sein 25-Punkte-Programm.

In Nürnberg wurden alle städtischen Gebühren drastisch erhöht: Ein Kubikmeter Gas kostete 80 statt 50 Pfennig, eine Kilowattstunde Strom 1,20 Mark statt 70 Pfennig, ein Kubikmeter Wasser 30 statt 20 Pfennig, die Straßenbahnnetzkarte 55 statt 45 Mark. Die Mieten stiegen um durchschnittlich 35 Prozent, und die Eisenbahn verlangte für den Personen-, Gepäck- und Expreßgutverkehr sage und schreibe 100 Prozent mehr.

Gemessen an den niedrigen Einkünften erreichten die - zum Teil noch bewirtschafteten - Lebens- und Haushaltsmittel Preise von horrender Höhe: Drei Stauden Kopfsalat oder vier Stück Rettiche kosteten eine Mark, ein Pfund Preßsack 3,60 Mark, ein Pfund Schweinefleisch von 9,50 bis 19 Mark, eine Büchse amerikanischer Militärkonserven mit Bohnen und Speck fünf Mark, ein Stück Kernseife, das im Dezember noch für drei Mark zu haben war, im März 1920 schon neun Mark, ein Kilo Margarine im April 30 Mark, zwei Wochen später bereits zwei Mark mehr.

Am 12. Februar schrieb der »Fränkische Kurier«: »Neue Preis- steigerungen und neue Lohnforderungen lösen sich ständig ab. Dabei sinkt der Geldwert ins Uferlose.«

Wie recht die Zeitung hatte: Ärzte forderten von den Kranken- kassen 300 Prozent Gebührenerhöhung, Bader- und Friseur- gehilfen wollten 100 Prozent mehr Lohn, Metallarbeiter drohten aus demselben Grund mit Streik, Bankangestellte legten wegen »völlig unzulänglichen Tarifgehältern« die Arbeit nieder. Mehr als 7.000 Nürnberger suchten Arbeit, über 6.000 eine Wohnung.

Aus Mangel an Kleingeld wurden Notgeld-Gutscheine über 10 und 20 Pfennig ausgegeben. Eine Mark aus Silber nahm der Händler Pilhofer in der Königstraße 17 für 9,20 Mark in Zahlung, eine Goldmark für 150 Mark. Die Angst ums Geld griff um sich: Bei der Städtischen Sparkasse sanken wieder mal die Einlagen. Im Februar 1920 wurden 4.310.064 Mark und 12 Pfennig abgehoben gegenüber nur 2.081.036 Mark 7 Pfennig im Dezember 1919.
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Das städtische Wöchnerinnenheim beklagte, daß das Körpergewicht der Neugeborenen bedrohlich abnehme, weil es statt Voll- meist nur Magermilch und statt 16.000 nur 8.400 Kalorien pro Woche gab. Mit anderen Worten: Die Babys waren unterernährt.

Ein erschütternder Fall drang bis in die Zeitungsspalten: Im Stadtteil Gostenhof, dort, wo Max Grundig geboren wurde, bekamen die Kinder der Familie St., zwei und vier Jahre alt, »tagsüber als Nahrung harte Brotkrumen, an denen sie stundenlang nagten. Abends bestand ihre Nahrung aus in Wasser gekochten Haferflocken ohne jeglichen Zusatz.«
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Bewaffnete Matrosen griffen in der Katzwanger-, Wiesen-, Rothenburger Straße und in der Pfannenschmiedsgasse die Polizeiwachen und am Bahnhofsplatz das Postgebäude an. Das Dritte Bataillon des Infanterieregiments 47 der Reichswehr schlug den Putsch nieder. Es gab 22 Tote. Streiks häuften sich, die Zeitungen erschienen nicht. Einwohner-Wehren griffen zur Selbsthilfe: »Heraus, Ihr Männer, denn unser deutsches Haus brennt.«

Im Rosenau-Saal sprach - laut Meldung der »Nordbayerischen Zeitung« - »ein Herr Hitler aus München« vor dem Bund deutscher Kriegsteilnehmer über »den Schandvertrag von Versailles«.

Sie waren ungefähr ein Dutzend Lausbuben aus der Nachbarschaft. Am liebsten spielten sie drunten an der Pegnitz oder am Ludwigskanal, der auch nicht allzuweit entfernt war, und mit Vorliebe ärgerten sie die Schutzleute.

Es war verboten, im Kanal zu baden. Aber gerade das reizte die Burschen. Kam ein »Poli« (Nürnberger Abkürzung für Polizist), hielten sie ihre Kleider über den Kopf, wateten oder schwammen auf die andere Seite und zeigten dem schimpfend zurückgebliebenen Schutzmann die Zunge.

Das wurde einem der Polizisten auf die Dauer zu dumm. Ein baumlanger Kerl war das, sehr gefürchtet, und offensichtlich nicht auf den Kopf gefallen. Er ließ die »Sauboum« (Nürnberger Dialekt für »Saububen«) in die Falle laufen.

Während er, der Lange, sich scheinbar darüber ärgerte, daß sie ihm wieder mal entkommen waren, hatte er längst ein paar Kollegen in Zivil auf die andere Seite geschickt. Als die Jungens, wie gehabt, ansetzten, dem Langen Grimassen zu schneiden und die Zungen herauszustrecken, achteten sie nicht auf die beiden unauffälligen Herren hinter ihnen. Flugs griffen die zu und schnappten sich zwei der ordnungswidrigen Badegäste.